"Sun Maid Raisins": Otra noticia de Zimbabue

Después de una larga investigación, mi amante, el sexólogo Orlandi Valuta y yo habíamos descubierto que todo este tiempo lo que comíamos no eran pasas, si no más bien clítoris. Ningún otro ejecutivo de la Organización Mundial de Sexología había logrado semejante descubrimiento. Cuando entramos a aquella fábrica se quedó perplejo y sin decir una sola palabra. Lo único que hacía era respirar el aroma entorpecedor y embriagante de aquellos clítoris. Allí estaban miles de ellos amontonados, arrugados, indefensos, sin identidad, denominados en conjunto por el genérico nombre de pasas. Se preguntaba, cómo es posible y ahora que estoy frente a ellos, qué hago, cómo encuentro el tuyo, Naomi. La tarea era díficil, pero él llegó hasta allí decidido a encontrarlo y si en ese millón de pasas estaba mi clítoris, él lo buscaría hasta recuperarlo, porque estaba obsesionado conmigo. Y aunque en su cuerpo todavía se podía respirar infinidad de aromas de mujeres, como olores de incienso, yo fui el último aroma de Zimbabue que se impregnó en su piel.

Sabía que me amaba sólo a mí, pero me fastidiaba que él coleccionara miradas, gestos, recuerdos de vino tinto mezclado con crema batida de otras mujeres. Era innevitable ver su espalda llena de cicatrices trazadas por uñas de pasiones diferentes. Además, en sus ojos de lienzo llevaba dibujadas miles de siluetas esbeltas, redondas y cuadradas. Y cuánto había bailado con sus zapatos de Fred Astaire, en pistas de cinturas y caderas hasta la saciedad. Cuántas melodías clásicas había inventado en su espalda de cuerdas. Coreografías que nunca repitió, porque él era un experto en el Kamasutra, un sexólogo a domicilio que compartía todo ese tipo de conocimiento con las mujeres solteras y casadas que lo llamaban a su número, buscando satisfacción garantizada. Todas esas maravillas en el arte del amor, él las intentó conmigo. Pero nada me satisfacía. Intentó la pornografía, pues poseía una amplia colección de películas, que guardaba en un húmedo estuche, construido especialmente para que no perdieran la viscocidad. Incluso fabricó todo tipo de fantasias, como el día que se vistió de homosexual, para que yo lo recogiera en la calle. Compró falsas pinturas de Van Gogh, Picasso, Dalí, y las pegó por todo el piso, y en todas ellas me revolcó como pinceladas neuróticas y lo único que disfrutó del momento fue el sabor a madera del whiskey de mi piel. Nada me satisfacía. Y es que Orlandi Valuta no sospechaba la horrible mutilación que yo había sufrido cuando niña, porque me había hecho un implante falso, para despistar a mis amantes. Pero ya no aguantaba más la obsesión de Orlandi Valuta por complacerme y en una de esas noches de esmero, en las que él planificaba una orgía sadomasoquista, le conté la verdad. Maldita realidad para un sexólogo tan codiciado y eficiente. Con rabia metió los dedos en mi vagina, la rebuscó y tocó el implante. Y cuando sacó su mano, se tragó mi olor como un sabueso y desde ese momento no la lavó y juró no hacerlo hasta encontrar de nuevo mi clítoris. Por eso viajamos juntos hasta Africa buscando el último aroma de Zimbabue. Buscamos en hospitales, tribus y aldeas, y entre averiguaciones clandestinas dimos con las pistas que nos llevaron a aquella fábrica de pasas. Allí era donde iban a parar las horribles mutilaciones que le hacían a millones de niñas africanas.

Cada clítoris extirpado, lo depositaban con delicadeza en frascos de cristal, que trasladaban en cajas hasta un camión que tenía impreso la firma de Sun-Maid Raisins. Podíamos ver,por los cristales, aquellos clítoris frescos, listos para convertirse en pasas. Pero ya Orlandi Valuta había cerrado los ojos y con mucho terciopelo iba abriendo las cajitas de pasas, en un viaje oscuro, ¿dónde estará el tuyo Naomi? ¿dónde está? ¿lo encontraré? Mientras, sus manos temblaban ante el preludio de lo que sería un extásis interminable. Estaba embriagado, seducido, por tantos órganos, tantas pasas.

Oralandi, con la punta de sus dedos, tomó una y la colocó en la lengua. Cerró la boca y la apretó contra el paladar. Intoxicado de placer comenzó a coger las pasas por puñados, mientras en el piso se iban amontonando las diminutas cajas rojas. Las que se detuvo a saborear tuvieron suerte. Las que se comió, jamás pudieron vibrar, temblar y explotar en la lengua de Orlandi Valuta.

Dosis de pilate cursi para los abdominales afectados

En estos momentos de cabronería nacional les dedico este fragmento de "La Libreta del Amor y los Santos". Parte de la serie de "Poemas cursis para la crisis", titulado y robado de uno de los libros de Pierre Menard, claro, actualizado un poco por mi y mi situación de persona, ente vivo que divaga por el país, las oficinas de gobierno y las redes, buscando la unidad y la paz mundial como toda una Miss Universe literaria, aquí los dejo con esta sobredosis, a tono con la belleza de amar lo prohibido, (como "Yara prohibida" y las tisheres de Calle 13). Les dejo con una nota de protesta, también de alivio, reconociendo la bella labor de los que alzaron la voz, caminaron, insultaron y postearon fotos en FaceBook. Dedicado a la estatua de John Lennon en Cuba y a Danny Rivera y la canción: "Yo quiero un pueblo que ría y que cante". Te ofrezco este oasis querido lector, para que te bañes en las aguas de mi amor y te entregues al bautismo de mi perdición y estupidez. El amor baña mis pies, no te resistas y ven a contar conmigo, que son 6 las verdades que tiene mi reino, tu reino, el Palacete de la entrega.


"Dosis de pilate cursi para los abdominales afectados" (Dedicado a mi nuevo amigo, "El Hijo del Capitán Trueno" ¡gracias por marchar a mi lado!)

Terminó el amor corto.
Vale más un amor largo como los libros del Quijote y Harry Potter
Mucho más niño, más cerca al ídolo, a la plenitud y la belleza
De una sensibilidad más hermosa que el pasado
Un amor que deslumbre con su tontería, desfachatez y coquetería
De manos fuertes y ojos fijos como paloma de Oriente, de ruiseñor cantor de sonetos o chiringas
Amor de autocine y discoteca
Socialmente inteligente, cesanteado de insignias, colores o supersticiones
Llevando el logo del corazón en su bandera, como un arete de libertad perforada en un espacio más grande que el de una tela
Sin escudos, sólo carne en movimiento
Espíritu chocarrero que se baña en la espuma del Mar Negro y espeso de un "Cocoband" de la Gran Popeya
Sin mirar atrás, atrapando cada momento imposible
Imposible es el amor más posible
Échale ketchup a esa papita, y marcha conmigo, amor mío

when you were young - a killers cover

"When you were young o un monólogo incestuoso" Fragmento del musical "El Cantar de los Cantares" by Nydia Antonia Russe


El puto cd de The Killers, me está jodiendo la existencia. Cambiando canales vi a Brandon Flower cantando y ¡blink! ¡blink! Amor a primera vista. ¡Qué charro! Pues sí, pero realmente era amor al primer oído, porque era su voz la que me recordaba a Molly Ringwald, Judd Nelson, a mi hermano y a él. Fue automático. Aquel día que quería entrar rápido a la oficina, marque la clave de la puerta, la abrí a lo loco y me choqué con él. Quizás sonaría más mágico, si lo contará, Luce López-Baralt, porque este rollo de la mirada y el espejo del alma…eso es… Ese fue el error mirarlo a los ojos. Se parece a mi hermano, coño, te digo que no son cosas mías. Ese mismo día me fui a buscar el albúm de las fotos viejas y encontré aquella de high school que salía mi hermano con su pelito largo con ricitos atrás bien ochentoso. Él tiene el mismo color de piel y nació el mismo día, el 21 de marzo de 1979. ¡Auxilio! Estas películas de códigos davincis me están afectando, el internet y también el chat. Pero el colmo, el colmo fue cuando me dijo que estaba jarto de vivir. ¡Ja! Los aries, los aries…¡Dios mío, pero si papi lleva 40 años casado con mami! ¿Qué carajo le pasó a mi hermano? ¿Demasiado pac-man en los ochenta? No, y más charra y en crack estoy yo, que me pongo a creer en los niños índigos y me pongo a justificar las acciones de mi hermano con la telepatía, los super poderes y los niños azules. Es que estoy del carajo, le escribí un cuento a ese muchacho, para motivarlo a saltar, a caerse. ¿Pero eso no fue lo mismo que hizo Mel Gibson, con el tipo del edificio, en Lethal Weapon 1? Bueno, pues eso, que me hubiera gustado rescatar a mi hermano del putero de oficina que tenía en Santurce, y haberle dicho… ¡mira, pendejo, deja la depresión, vente, vámonos, tú serás Thelma y yo Louis, vámonos en el BMW, booster, rooster, ja, ja, ultra charro! Escúchame bien, Bernardo, bajo ningún pretexto me vuelvas a tocar los que no tengo, porque te juro, te juro que te busco en un convertible verde y retro, para que saltemos juntos. Dame la mano y vámonos a estrellar torres gemelas…¡Aguántate y no te sueltes ni, pa’l carajoooohhhhh!

Ya salió a la venta Soberanía 6 dedos

"Es vulgar el hábito que tiene la gente hoy en día de preguntarle a uno, después que uno le ha dado una idea, sobre si uno es serio o no. Nada es serio, excepto la pasión". "Una mujer sin importancia" by Oscar Wilde...Visita mi página web si necesitas de mis bellos servicios...http://web.mac.com/nrusse

Cádaver mmm, exquisito y andino 4

Maravillosa llama que vuela, ¿sería mucho pedir que hablaras? Angustiada te siento, como si dejaras atrás a alguien que amas más que a tus alas. “Me llamo María, María Félix, y he dejado atrás a la mujer más Hermosa del Machu Picchu: Andina Tupac. Debe estar llorando inmensidades, porque no me encuentra. Mira que nublado está el cielo.

En Tibes como en Amautaytambo, las nubes no paran de llover. El tiempo, como la vida, se ha desdoblado. Por un lado corre triste pero libre el amor en las alturas de los Andes; por las costas del Caribe la Marita no logra comprender que el calor no es un llamado a la rin razón, sino un ruego para alcanzar ese canto de Guerra que acaba con la opresión del cuerpo. En el Caribe el amore s incontenible como las renas de sus playas.

Llama mía, me muero del hambre, ¿sería possible que aterricemos y nos comamos un cuy? ¡Ay sí, a la varita! Recuerda que no soy tu llama, soy de Andina Tupac y te traje desde los Andes hasta el Caribe, porque me emocionó tu canto.

FIN

Cadáver mmmm, exquisito y andino 2

Tupac Andina, originally uploaded by nrusse.

¿Escuchaste eso María Félix? Hay un incrédulo por las Alturas que piensa que los incas tienen algo que ver con esto. ¿Pero dónde está? Aterricemos y escuchemos más de cerca, llama mía, ¡Marita, para el vuelo! ¿Lo escuchas?

Marita no pierde el tiempo en escuchar las voces de los mortales: Marita prefiere escuchar para sus adentros y luego de escuchar, sentir, pues, ¿para qué tanto volar y preguntar si no siente lo que ve y no ve lo que siente?

“Lo esencial es invisible a los ojos”. El principito inca recoge al conejito en peligro de extinsión abrumado de tanta realidad. Una bruja mestiza, que solo quiere tomarse fotos con su cámara digital, lo asusta y corre a esconderse detrás de los árboles, en donde tropieza con la María Félix, que se dispone a realizar el rito del "Agua de las Alturas" en el circuito de Fuentes que los Incas construyeron para irrigar sus tierras y sus almas. El agua con la coca y los cuentos se convierte en fuego para los ojos y elixir revitalizador para las manos. El agua, como las piedras, se ve y se siente y así, solo así, nos comunicamos con eso que no vemos: lo eterno.

Contínua en www.latribudeloscafres.blogspot.com

Teoría de los parques 2 (Edicion Muerto Para'o)

En mi país la gente ya olvidó lo que es perder el tiempo en los parques. Lo pierden frente a la compu, desafiando a seres míticos en las consolas o sorbiendo café frío en los Starbucks.

En mi país la gente se ha rendido a la vida en el fast track. El parking delirante y los insultos, el tapón, y en el gavetero (casi) nunca un condón. Puerto Rico no va en vías de solucionar el calentamiento global, ante todo acelera el auto para escribir en el Wall.

Los parques están además de huérfanos, sordomudos. La ciudad está verdaderamente silente, Ana María, y aunque haya una mujer maravilla recorriéndolos en la noche, la oscuridad puede más que ella y que todos nosotros.

En mi país los árboles ya no mueren de pie, mueren deprimidos al saber cómo nos hemos creído que podemos morir para’os.


Por Luis Ponce

(Tomado de "Teoría de los parques")